千金台的后巷叫“落水胡同”，因赌坊日夜灯火，映得青石板常年湿滑，雨水一落，人踩上去便像踩在镜面上。
姜稚鱼此刻就站在镜中央，手里攥着昨夜输空的账本，纸角被雨水浸得发软，墨迹晕开，像一条条黑蛇蜿蜒进她的袖口。
“少东家，那人又来了。”
阿九撑着一把破伞，伞骨支棱，像只炸毛的公鸡。
他手指的方向，雨幕里晃出一道青影——昨夜戴铜面具的赢家。
此刻面具摘了，露出一张过分年轻的脸，眉目生得极好，眼尾却带着天生三分讥诮，仿佛天下人都欠他钱。
“谢十一。”
稚鱼先开口，声音比雨还凉，“昨夜赢我三百二十六贯，今日是来讨债，还是来送命？”
被称作谢十一的人抬手晃了晃指尖的铜板——正是昨夜她弹出去的那枚，铜边磨得发亮，姜字小篆却愈发清晰。
“讨债多无趣。”
他笑，“我来**，押你今日再输。”
阿九倒吸一口凉气。
稚鱼却微微侧头，雨水顺着她睫毛滚落，像一串碎珠子。
“好啊，赌什么？”
“赌我。”
谢十一指了指自己，“我押我自己，给你做账房。
三个月内，若我让你少输一文，便算我赢；若你仍照输不误，便算我输。
赌注——”他故意拖长音，目光掠过稚鱼湿透的鞋尖，“你腰间那串钥匙。”
钥匙是千金台金库的命脉，稚鱼摩挲着腰间铜环，忽地笑了一声：“成交。”
两人击掌为誓，雨水溅起，像一簇簇银针。
阿九在旁边看得心惊肉跳，总觉得这谢十一不像寻常赌徒——哪有赌徒上门先把自己押出去的？
当日下午，千金台挂出红榜：“即日起，谢十一先生入坊为账房，专司少东家输赢。
若少东家少输一文，谢先生领赏千两；若少东家照输，谢先生**千金台，终身为奴。”
榜文一出，长安哗然。
赌坊里爱看热闹的闲汉们奔走相告：“快去看！
千金台的小娘子要把自己和账房先生一并输出去喽！”
稚鱼坐在账房里，看谢十一挽着袖子拨算盘。
他十指修长，骨节分明，算盘珠子在他手里像活了一般，噼啪作响。
她昨夜输空的数字，被他三笔两划便拆成了十余条细流：何处可缓，何处可填，何处干脆让它烂到底。
“你打算让我少输？”
稚鱼支颐看他，“可我若真少输了，钥匙给你，金库归你，你不怕我半夜**一刀？”
谢十一头也不抬，指尖在算盘上轻轻一挑，一颗珠子跳出，“啪”地落进账本里。
“你不会。”
他语气笃定，“你要输，是怕赢了之后，再没人记得姜家为何倾家荡产。”
稚鱼指尖一颤，茶水泼在账册上，晕开一片墨云。
她抬眼，第一次正视谢十一的眼睛——那里面没有赌徒的贪婪，只有一种近乎**的清醒，仿佛他早己看穿她所有算计，却仍愿陪她演完这场戏。
傍晚，雨停了，千金台却比昨夜更喧闹。
稚鱼照例开案，今日押的是“牌九”。
她依旧**，依旧把银子往死里推，仿佛谢十一的算盘声只是雨后的幻听。
然而诡异的事发生了——她连开三把，竟赢了两把。
人群先是静默，继而爆发出更热烈的呼喊，仿佛看见了比输钱更刺激的奇迹。
稚鱼却脸色发白，指尖在袖中掐得青紫。
她抬眼去找谢十一，只见那人倚在柜台边，手里转着一支笔，笔尖蘸了朱砂，在账簿上轻轻一点——那点红像一粒朱砂痣，落在“赢”字上，刺眼得紧。
“你动了手脚？”
稚鱼低声问。
谢十一笑而不答，只将账簿推给她看。
那一页上，她今日输掉的数目被他用朱砂圈出，旁边却多了一行小字：“赢两把，少输三百文。
暂记。”
稚鱼盯着那行字，忽然觉得胸口发闷。
她原以为自己己把输赢算到极致，却没想到有人比她更疯——疯到敢用“让她赢”来逼她输。
“谢十一。”
她合上账簿，声音轻得像叹息，“你到底想要什么？”
谢十一终于收了笑，指尖在那枚“姜”字铜钱上摩挲，目光却穿过窗棂，落在远处灯火阑珊处。
“我要你欠我。”
他轻声道，“欠到有一天，你舍不得再输。”
稚鱼没有回答。
她起身，走到窗边，看夜色里千金台的灯笼一盏盏亮起，像无数双窥视的眼睛。
她忽然想起父亲失踪那夜，也是这样的灯火，这样的雨。
那时她年幼，躲在帘后看父亲把最后一箱银子推出去，只换来一句“稚鱼，别恨我”。
如今她终于明白，恨不恨己不重要，重要的是——她必须输，输到无人再敢与她赌命。
而谢十一的出现，像一把钝刀，缓慢却精准地割开了她精心缝补多年的裂缝。
“明日，”稚鱼背对着他，声音散在夜风里，“我押豹子，你敢不敢陪我再输一次？”
谢十一低笑一声，将铜钱弹回空中，铜钱翻转，落回他掌心，稳稳当当，正面朝上——赫然是“姜”字。
“有何不敢？”
他说，“欠债榜首，舍我其谁。”
